tag:blogger.com,1999:blog-73738946718177805072024-03-19T01:31:50.535-07:00AhoraReflexiones espontáneas surgidas de alguna que otra idea que alguna que otra vez espontáneamente me ha surgido.Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-10159334274329984312011-09-16T10:02:00.000-07:002011-09-16T10:09:53.732-07:00Vestigios<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>El lobo agazapado esperaba algo de comer. Ya era de noche, la luna brillaba más que nunca y las estrellas formaban un espiral que lograba marear hasta al navegante más experimentado.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Él no se movía, permanecía inmóvil frente al frío del oscuro desierto. Tenía hambre, estaba ansioso y también algo cansado. Sus ojos tambaleaban como un trompo a punto de caer.</b></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2u3rmX5Qup114orevRNHlZQ2L4l00RfmSEBTJzQehZucNkaKUT0_GdW18GfkorLIii6f-KM5MiJqz9iSS6_wGgVd7Fa2YaovH6P7IiSISQpfTfyNDcViDAydLX2hLN276zF_ncLJjzb9T/s1600/lobo+escondido.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2u3rmX5Qup114orevRNHlZQ2L4l00RfmSEBTJzQehZucNkaKUT0_GdW18GfkorLIii6f-KM5MiJqz9iSS6_wGgVd7Fa2YaovH6P7IiSISQpfTfyNDcViDAydLX2hLN276zF_ncLJjzb9T/s320/lobo+escondido.jpg" width="320" /></a></div><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No encontró nada que pudiera satisfacerlo. Algunos insectos sirvieron tan solo de placebo. Sus pensamientos se durmieron al momento en que su boca se secó.</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Por única vez el instante se eternizó.</b></span>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-91238417143330481792011-04-09T12:19:00.000-07:002011-04-09T12:19:25.689-07:00María<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Acompañando a María en sus últimos respiros estaba él. Media cabeza afuera, con los ojos llenos de aire y un cuerpo inquieto, así estaba él. No se trataba de magia pero María... María desaparecía. </b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>"Si tan solo pudiera... si tan solo quisiera" - Pensaba aturdido el verdugo.</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Empieza a recordarla. Todavía puede olerla, deleitarse y sentir que la lleva adentro. Su cuerpo se ve calmo. Barrilete sostenido por un niño desde la ventana de un auto. Así estaba él.</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>"En este momento te quiero tanto, María, que si has de regresar, prefiero que sea más tarde" - Afirma sonriente el mañoso y confiado amante. </b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Tras ver pasar ya varias nubes, esta vez no siente su presente sino su ausente. La extraña, y t</b></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>anto fue que la lloró, que logró hacerla aparecer. A María: Madreselva, estandarte, idea y postura la definen. </b></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja3oeXmN_owUGmxOU9Hj_8VJJI4xUV7PfLhNLn15_17vT3KPsddkggzl_RKU4lae3PwzPPlwGDL2kjFmkGyNEwvNxbcGwiB5NJptYKE2k4OeKEQO3rna5FhjI0Ipju36NK3Cpbhyphenhyphen-xSUrg/s1600/raicesinv500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja3oeXmN_owUGmxOU9Hj_8VJJI4xUV7PfLhNLn15_17vT3KPsddkggzl_RKU4lae3PwzPPlwGDL2kjFmkGyNEwvNxbcGwiB5NJptYKE2k4OeKEQO3rna5FhjI0Ipju36NK3Cpbhyphenhyphen-xSUrg/s320/raicesinv500.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span><br />
<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Ojalá que nunca les falte su propia María.</b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-24367738476359574002011-03-29T11:45:00.000-07:002011-03-29T11:45:36.872-07:00Desordenado<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Me paralizo pero sigo, sigo porque sigo, proque vos me dejas seguir, porque yo con vos sigo, hasta el fin del mundo sigo, te sigo, a la estrella más lejana, al planeta hecho de lana, porcelana, amalgama, futurama.</b></span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Tiro un tiro al aire, giro, piro y miro el silo hecho de trigo, vos conmigo, yo contigo, no me gusta el higo ni el mate que está frío. </b></span></div><div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>No me entiendo, comprendo más allá de lo que vendo, escribiendo y cayendo en la tinta negra del retorno gris del sol azul.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisWp4omaQB4spnYGSkr7fjyb4XHEEfr_UifLf3oHfsvsRJ4YRZB68vt-BJMuKJfwadjLprc-HBYEgBwk1X_Bh8N79Gizxw5aJaCctxD0wA5MLjUoV-wO0FXv9pQ8gxD3WuhvpdFTbjRkmI/s1600/Blue_Dock.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisWp4omaQB4spnYGSkr7fjyb4XHEEfr_UifLf3oHfsvsRJ4YRZB68vt-BJMuKJfwadjLprc-HBYEgBwk1X_Bh8N79Gizxw5aJaCctxD0wA5MLjUoV-wO0FXv9pQ8gxD3WuhvpdFTbjRkmI/s320/Blue_Dock.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-86054705715918866672011-02-15T06:25:00.000-08:002011-02-15T06:25:29.900-08:00Crónica III<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Un ensayo que cierra el día,</b></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>a puro volumen volaban melodías,</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>sincopando todo el salón,</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>abriendo paso al próximo telón.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Veía sorprendido a mis manos,</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>que entre cortes</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>improvisaban en cada tema</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>dejando el corazón.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Ganas, ansias y ellas transpirando.</b></span></div><div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Gota a gota palpitan lo que fue</b></span></div></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>un reencuentro de viejas pasiones</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>una nota al pie que llegó a ser parte del texto.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Así se movieron hasta el cansancio,</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>se movieron por la causa y a su nombre.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Porque ella estuvo con ellas</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>porque ellas tocan por ella.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Querer volver una y otra vez,</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>mirar al frente y dejarlo todo.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Recordar siempre no extraviar</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>y tocar hasta que sangren las manos.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFEiAGQBs0rfPEPY2VSEc1k3QDGeTT_sSpirOG6WY9kbJXnmD3HVLXI4B1ddZeeTE_VDyFRUVVA4XvJPD80U4te_uVKLxUNpm4e597XIiotV3YHpw06vFE93QqZAUKydByG9uwcsY9-uxF/s1600/Con+NoExtraviar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFEiAGQBs0rfPEPY2VSEc1k3QDGeTT_sSpirOG6WY9kbJXnmD3HVLXI4B1ddZeeTE_VDyFRUVVA4XvJPD80U4te_uVKLxUNpm4e597XIiotV3YHpw06vFE93QqZAUKydByG9uwcsY9-uxF/s320/Con+NoExtraviar.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-14901751892700869982011-02-10T11:41:00.000-08:002011-02-10T11:41:46.184-08:00Mínimos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Querer y no poder, reventar, esperar y creer.</b></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Frases que se pierden en el viento cálido de este jueves,</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>vienen y van, vuelan como pájaros pero no como todos.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Calles mojadas de lluvias pasadas</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>y en el hueco que alcanzo a ver desde mi ventana</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>dos palomas protegen su nido de pocas ramas.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Condimentamos a gusto cada detalle.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Cotidianos, reiterados, saboreamos su olor</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Aunque nos los olvidemos con frecuencia.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Dejarse llevar por el agua de algún lago.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>subido a una balsa improvisada e infantil,</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>montado al sueño del pibe.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkyms0ey-R9aXNfUUpRQyvG8EE7p4tPTsvD69UdFQtjwpaufICxquHr314Ix30Fsz4fh2fgbbqQ8aM7480HrPnAorznJBuX3Kzv7J7QXA2XLisM5GnJ5PBuX9-ojzOFwe4dZKcEwcBtWGq/s1600/viento.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkyms0ey-R9aXNfUUpRQyvG8EE7p4tPTsvD69UdFQtjwpaufICxquHr314Ix30Fsz4fh2fgbbqQ8aM7480HrPnAorznJBuX3Kzv7J7QXA2XLisM5GnJ5PBuX9-ojzOFwe4dZKcEwcBtWGq/s320/viento.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-81919257204288701802011-02-07T06:20:00.000-08:002011-02-07T06:27:51.492-08:00Decisiones I<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Subir, bajar, pensar, decidir. Las decisiones llegan con signos de pregunta abiertos y exclamando ser atendidas. Son difíciles, claro, si eso es lo que nos gusta de ellas.</b></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Nos atrapa la adrenalina del no saber. Necesitamos saltar la reja y escapar en bicicleta, pedaleando por las nubes, pedaleando por las dudas, al menos para no caer. </b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhACUc_E2-fNF5S1aDF3JYt5DIXpvaAB4cbvHIoBMtRqs_Vj-6LmRJP6SEr6Koqo27vAOV2wZ3h3BpTPxU3E3DFlcJsdY9_fYmfZYjzlBJNoGG9992EdGLwgddgajsUXNnerHhOW88UFiRK/s1600/estacion_tren.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhACUc_E2-fNF5S1aDF3JYt5DIXpvaAB4cbvHIoBMtRqs_Vj-6LmRJP6SEr6Koqo27vAOV2wZ3h3BpTPxU3E3DFlcJsdY9_fYmfZYjzlBJNoGG9992EdGLwgddgajsUXNnerHhOW88UFiRK/s400/estacion_tren.jpg" width="400" /></a></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Las vemos acercarse y retrocedemos asustados. Como si vinieran corriendo a aplastarnos, a decirnos "tenés que actuar", a hacernos caer en la cuenta de que estamos frente a una de esas que van a determinar nuestro de ahora en más.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Después, lo mejor. Cuando sabemos lo que queremos pero aún así nos queda una grandísima carga, la carga del último paso. Algo en todo esto es seguro: Cuando el tritono resuelve en la tónica, no hay mucho más que pensar.</b></span></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-66256160291011800692011-01-22T15:30:00.000-08:002011-01-22T15:30:25.508-08:00En un bar de barrio<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En el bar una nueva persona de boca seca y recuerdos que no quieren ser memoria. Atendiendo estaba Julián, el cantinero del lugar que ocupa ese puesto hace unos largos 23 años. La puerta se abre constantemente pero nunca se había sorprendido de ver entrar a su bar a una mujer con ojos sin mirada, dando pasos firmes con un camino marcado hacia su lugar, la barra. Él dispuesto a darle charla, ella dispuesta a charlar: Charlaron.</span></b><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Decidió ordenar un martini. Sabía que se lo iban a preparar mal pero quería sentirse diferente. Julián se lo preparó. Ella le</span></b><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> contó de su infortunio, sus malos pasos, sus malas decisiones. Llegaron a conclusiones de madrugada y miradas malinterpretadas.</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpZ_AlfeyP-XVqfWVpRSQqLX0NnMaTrdzlIlypY8jPTXwD8gbYwyfaGlKhqNHu8dTNW9I78XW7mPTwKy3_mRKV-4rUI9owb0rsC9nJRcoieKP6D4qzU115iFhKl51Z0vFwg7jWQ-VjDeh/s1600/mujer-en-un-bar.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpZ_AlfeyP-XVqfWVpRSQqLX0NnMaTrdzlIlypY8jPTXwD8gbYwyfaGlKhqNHu8dTNW9I78XW7mPTwKy3_mRKV-4rUI9owb0rsC9nJRcoieKP6D4qzU115iFhKl51Z0vFwg7jWQ-VjDeh/s320/mujer-en-un-bar.jpg" width="320" /></a><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ella nunca le habló sobre lo que le pasaba. No tenía ganas. Por supuesto que él jamás osó cuestionarla. Lo seducía su pelo corto y esa forma de mover las manos.</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Habían pasado unas horas ya cuando decide fumarse un cigarro. De esos largos y finos. Esos que uno ve y piensa: "Cigarro de dama" y eso pensó Julián quien continuaba con la charla mientras le ofrecía fuego. </b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En uno de sus viajes al baño comenzó a pensar en aquel cantinero. </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">- "Vaya vida esta del cantinero. Siempre juntando historias, ¿cuántas cosas callarán, cuántas querrán gritar?" - Reflexionaba mirándose al espejo, acomodándose innecesariamente su pelo. Salió decidida a escucharlo, a desahogarlo por esa noche.</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Sin sentarse y apoyando las manos sobre la barra, le pregunta:</b></span></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">- Oiga, ¿y usted? ¿Cuál es su historia?</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Julián quedó perplejo, no supo responder. Sabía que esa interrogadora no había contado su verdadera historia pero nunca estuvo preparado para esa pregunta. </b></span></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">A la semana siguiente renunció a su puesto. Una duda se apoderó de él, una duda que puso fin a algo que él se tomaba como "su condición". Tantas historias había juntado que dar respuesta a esa pregunta sería un proceso eterno; y tan eterno sería este proceso que acabaría aceptando que la respuesta es "Ninguna". </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Esa misma noche (y por muchas noches más), en ese mismo bar, una nueva persona.</span></b></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-84971788625857521902011-01-19T07:59:00.000-08:002011-01-19T07:59:43.925-08:00Crónica II<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Caen alocadas las gotas que alguna vez poeticé sentado en el balcón. Sin rumbo, siguiendo el compás del viento que avanza en un tempo prestissimo colándose entre los pocos espacios libres que hay entre edificio y edificio, caen sin parar, sin dudar, sin pensar.</b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Impresiona el contagio epidémico que causa el clima. Pareciera que existe una suerte de convención que define la conducta de quien tenga que enfrentarlo. Llueve y automáticamente el sentido común se despierta para decirnos cómo reaccionar. ¿Hasta acá llegamos?</b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Inmediatamente detrás de una gota cae la próxima y con ella un nuevo pensamiento o una nueva reflexión. En días así me surgen ganas de callar y pensar, pensar y escribir, escribir y callar y volver a pensar. </b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Me resulta atractivo el paisaje, la situación, el momento de prender un cigarro, apoyarlo sobre el cenicero y recurrir a la guitarra para dedicarle melodías estimuladas e improvisadas al cielo oscurecido. Me gusta la parafernalia dividida en versos, estrofas y rimas sentimentalizadas. </b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Una nueva gota rebota contra la baranda y cae sigilosa sobre mi mano. Una nueva gota, una nueva reflexión.<br />
<br />
La lluvia es más linda si se disfruta de a dos...</b></span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3XErViIkPyDxRmBOTlRxMzmHSmuhJGTw4_gKb6qrvgXBE5Khzt1zc8JJIkRoJMEbtc3CCMMnuL8631emVSD7NayDk09ORUENuwlb97la05LV2d718OWokCwmG8d703rlv-yuVf3NG_1af/s1600/Lluvia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3XErViIkPyDxRmBOTlRxMzmHSmuhJGTw4_gKb6qrvgXBE5Khzt1zc8JJIkRoJMEbtc3CCMMnuL8631emVSD7NayDk09ORUENuwlb97la05LV2d718OWokCwmG8d703rlv-yuVf3NG_1af/s320/Lluvia.jpg" width="320" /></a></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-68880592072374393892011-01-12T08:23:00.000-08:002011-01-12T08:23:34.640-08:00No sigue<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Con ojos de invierno suspiró un sweater tejido a mano y voló sobre los grandes prados irlandeses, las altísimas montañas chinas y los inconsolables lagos patagónicos. Voló durante largos minutos, días, meses y años. Solía descansar en planetas violetas o naranjas, sus preferidos.</b></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj69Yu7SzEbthkhsNecdt3yEsd6jQiLYjFFUSe6j5EXX5sWWlPqXeVKl9pYNl1SiwGJ0xRL9SoWzMn3Jkbvum58LYq2dt_8asf_1qmLDgnywl9Ax44wsafF8DQI9jLEZsP2JXAaF9uzYE9/s1600/In_dreams.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj69Yu7SzEbthkhsNecdt3yEsd6jQiLYjFFUSe6j5EXX5sWWlPqXeVKl9pYNl1SiwGJ0xRL9SoWzMn3Jkbvum58LYq2dt_8asf_1qmLDgnywl9Ax44wsafF8DQI9jLEZsP2JXAaF9uzYE9/s400/In_dreams.jpg" width="400" /></a><br />
</div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Una noche, tirado sobre el suave lomo de la Osa Mayor, vió pasar a alguien que aseguraba haber conocido hace algunos miles, quién sabe, millones de años.<br />
</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Sus recuerdos quedaron sorprendidos.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Sus amigos siempre fueron espontáneos. </b></span></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-34055878337204878162011-01-03T09:44:00.000-08:002011-01-04T06:42:31.047-08:00Sos vos<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Hoy te dedico mis palabras aunque siempre estás presente. De alguna forma u otra sos lo que podría llamarse mi musa, mi sensibilidad, mi talón de Aquiles, mi sostén, mi orgullo, mi piedad, mi risa, mi llanto, mi paz, mi sur, mi amor...<br />
<br />
Hoy recuerdo que hace un año estábamos por bajarnos del micro en algún lugar que no era precisamente nuestro destino. Risas, impaciencia, días de lluvia, posterior sol, arcoiris, llegadas, carpa, pan casero, yesca, fuegos, guitarra y tu voz desafiando lo imposible.<br />
<br />
Ganas de volver, ganas de irnos juntos aunque sean unos días, aunque sean solo segundos. Mezcla de nostalgia, melancolía, añoranza, deseo de vos y yo alejados y abrazados.<br />
<br />
Que este 2011 nos sorprenda con viajes inesperados, mates en la plaza, estrellas en la terraza. Besémonos en cada esquina, caminemos las calles de todos los días, retemos a duelo a la costumbre, ganémosle de mano. Descubrime eso que yo no se que tengo, mirame de costado, llevame a donde vos quieras. Vivamos.<br />
<br />
"Si todo es una foto quiero estar al lado tuyo". Te amo.</b></span><br />
<div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfr0xBDetAdFDrHHua2bXQadWWAFsXIQLiXwD5RgE5Bf_y-jY8iYf9CqBNWxH2-3zbggrr3nvA6G9AJm2nm6zQkKRahkHdOtgSqL3zRxzEN62deB9XzwlXVQeGtSccPumDySzDSCwKZw6b/s1600/sur3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfr0xBDetAdFDrHHua2bXQadWWAFsXIQLiXwD5RgE5Bf_y-jY8iYf9CqBNWxH2-3zbggrr3nvA6G9AJm2nm6zQkKRahkHdOtgSqL3zRxzEN62deB9XzwlXVQeGtSccPumDySzDSCwKZw6b/s320/sur3.jpg" width="320" /></a></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-701228316646811152010-12-29T09:03:00.000-08:002011-01-04T06:42:14.959-08:00Hasta allá<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Refugiados en su cometa que es ciego y va sin frenos los vemos soplando esa chispita sobre la única hoja seca. Van flotando en esa galaxia, cagan sin asco sobre nuestro mar (ya bastante revuelto) salándolo cada vez más y desparraman su fiebre disfrazándola de neblina sobre nuestras cabezas.</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No vemos nada pero seguimos. Abrimos puertas, cruzamos puentes, interactuamos con algún melón, callamos, dormimos y soñamos. De vez en vez, en alguna esquina nos sorprende una guitarra muy bien desafinada que sostiene melodías fugaces (tan fugaces como puedan ser nuestros pasos).</span></b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBtREsjKRQOoTkgEDyfOPPv8CJCEu9OX0HVd3B8-N2DD1sAULoF1mfRrnOMOlUjFV18WCjNbBx_QyHyuLvPC8Gt06e44SLllkSfP3agQEOu3mpFMReLXtHo8v4ibN51NGpUxFsM3X-XN4a/s1600/Marioneta2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBtREsjKRQOoTkgEDyfOPPv8CJCEu9OX0HVd3B8-N2DD1sAULoF1mfRrnOMOlUjFV18WCjNbBx_QyHyuLvPC8Gt06e44SLllkSfP3agQEOu3mpFMReLXtHo8v4ibN51NGpUxFsM3X-XN4a/s320/Marioneta2.jpg" width="320" /></a></div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Estamos apretados pero no estorbamos, estamos todos juntos pero separados. Los vemos ahí, están tan lejos para nosotros. Sobre su agujero negro controlan desde la hora en que amanece hasta la mismísima gravedad. Y hacia allá vamos. Ya ciegos, sin frenos, como su cometa.</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Somos parte de esta torta. Finjamos la risa solo un poco más. Sigamos convenciéndonos y alimentándonos de la realidad que más nos divierta. </span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Puede ser un largo viaje h</span></b><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">asta que nuestros perros aúllen como sus lobos. </span></b>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-72446899652184257252010-12-28T07:58:00.000-08:002011-01-04T06:41:49.433-08:00Sólo, un poco.<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Se levanta, sí, pero no se despierta hasta que llega a ese piso de madera flotante, decoración híbrida y techos altos y empinados donde lo esperan con un mate (a veces dulce, casi siempre amargo). </b></span><br />
<div><b><br />
</b></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Mira por la ventana, cansado pero con los ojos bien abiertos, como un centinela en época de batalla. Espera ansioso alguna emoción, alguna anécdota, alguna diferencia. </b></span></div><div><br />
</div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-KyH8w8lm5yMB0vh_I0YOL7aFaNvGAtMuOh_3i1HKkBXksyY0yhL3exOX-oLIfbz7eAdawfmZurs9Pip92ydvOMvh38FVHHsautImu3t9yVK8a67u3u2hulxkhyphenhyphenDAtQyFXeCLiT0cwb55/s1600/bruma.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-KyH8w8lm5yMB0vh_I0YOL7aFaNvGAtMuOh_3i1HKkBXksyY0yhL3exOX-oLIfbz7eAdawfmZurs9Pip92ydvOMvh38FVHHsautImu3t9yVK8a67u3u2hulxkhyphenhyphenDAtQyFXeCLiT0cwb55/s320/bruma.jpg" width="320" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>El vapor sigue subiendo y el vestido celeste del cielo se agujerea temporalmente para luego volverse a formar, impecable, todavía más, eterno. </b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Él cierra ventanas, puertas, cortinas, recuerdos que lo vinculan con lo inconsolable.</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Las horas se estiran hasta que se hacen días y la bruma del cuarto sin luces comienza a espesarse formando ese microclima exacto, perfecto para quien esté dispuesto a zarpar en medio de la tormenta. </b></span></div><div><b><br />
</b></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>"Allá voy a perderte una vez más, levantado, sí, aunque todavía no haya llegado."</b></span></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-50200014984494876252010-12-27T08:22:00.000-08:002011-01-04T06:41:15.958-08:00Crónica I<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Voy pisando el suelo que hierve en la esquina concurrida del barrio. La gente se amontona, se empuja, se pone mala cara, media vuelta y cada uno en su mundo. Así sigue repitiéndose tantas veces como esa canción que tanto gusta pero menos placentero. </b></span><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC9UnSC727uOAC5dFqpFhxAXdnriiyHEdKoftOQTwuE4aMdgo_zAAPetXW5s8KUR570lzVrX6WdgPjqj3Aw-0RDBwEjJxm4r-fLkB22red5Po-oZcRhxc4cyNZecjUtujF5HiquF7WBwb2/s1600/ciudadelafuria.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC9UnSC727uOAC5dFqpFhxAXdnriiyHEdKoftOQTwuE4aMdgo_zAAPetXW5s8KUR570lzVrX6WdgPjqj3Aw-0RDBwEjJxm4r-fLkB22red5Po-oZcRhxc4cyNZecjUtujF5HiquF7WBwb2/s320/ciudadelafuria.jpg" width="320" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Metiéndole ganas llegamos a un acuerdo y aceptamos todo eso que nos jode el almuerzo. Seguimos recordando viejas tardes de lluvias cálidas y madrugadas heladas. </b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>Bosquejos y bostezos en la ciudad de la furia. Nada de qué preocuparse (hasta que nos tocan el culo). </b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b>"La mosca está en la sopa, aceptémoslo".</b></span></div>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-13017246368279868822010-08-28T23:45:00.000-07:002011-01-04T06:40:52.919-08:00Una vez por semana<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Acababa de despertarse. La persiana entreabierta dejaba que el viento entre a su cuarto y se haga sentir.</span></b><br />
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
-"El piso debe estar frío"- pensaba mientras volvía a apoyar su cabeza sobre la almohada. Ya no era lo mismo, debía levantarse y eso hizo. </span></b><br />
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
Realmente no le interesaba a él saber la hora aquella mañana, no estaba dentro de sus prioridades. Algo molesto buscó el calzado que la noche anterior había dejado en el destemplado suelo de la cocina. Parecía cansado, se podía ver en su cuerpo el peso que se siente al final de todo un día, con la mera diferencia que su día acababa de empezar: era necesario que convenciera a su extraño humor. </span></b><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3b4BAcYzSghyphenhyphenz4Ivmp9Cl-15I9ylH6yfxYp8Ur2j3HPhbA6DWYNz9mB5IEDmRkDB_Y0GvqGS5kTHSepGySi4rLTd1iF3kQNFkEVL4PvalkQvjgFHuTORGXbtMEWIvqBVK0FIkqYKMY_Ud/s1600/domingo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3b4BAcYzSghyphenhyphenz4Ivmp9Cl-15I9ylH6yfxYp8Ur2j3HPhbA6DWYNz9mB5IEDmRkDB_Y0GvqGS5kTHSepGySi4rLTd1iF3kQNFkEVL4PvalkQvjgFHuTORGXbtMEWIvqBVK0FIkqYKMY_Ud/s320/domingo.jpg" width="212" /></a><b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
Se abrigó sus pies con un par de medias y curzó el pasillo. Notó que toda su familia se había ido. Estaba solo. Con 17 años, solo en su casa. Improvisó algo así como un almuerzo que terminó en no más de 20 minutos. Aprovechó que su madre estaba afuera y prendió un cigarrillo en el balcón. </span></b><br />
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
Sentado mirando los edificios que poco se diferenciaban del suyo empezó a pensar, vaya uno a saber por qué, en el corriente fin de semana como en el que pasó hace 1 mes, 2 meses, 3 meses... Empezó a pensar en los lunes, los martes, miércoles y jueves. Todos se le parecían, ninguno librado al azar. Su cigarrillo se consumía al tiempo que él perdía su vista en algún punto desconocido. No quería seguir así; se sentía encerrado en una costumbre que estaba a punto de hacerse rutina pero no lo podía evitar. La desalentadora idea de no cumplir las expectativas que uno mismo se propone. Momento de quiebre, ansiedad, desnudez intelectual y necesidad de tranquilidad. Pierde su sentido el tiempo y él se deja llevar por avalanchas frías de conclusiones agitadas hasta que súbitamente golpean el vidrio. Aquel particular anexo en el que se encontraba, aquel particular instante interrumpido. </span></b><br />
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
-"Ah, hola."- dijo y suspiró: señal de haber estado pensando tanto que hasta el aire se aguantaba.</span></b><br />
<b><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
-"¿Recién te levantás? Hay jamón y queso si querés comer algo, un tostado quizás".- Ofreció la madre que llegaba de dar un paseo a pie por las galerías del barrio.<br />
Sin más que un agradecimiento impreciso fue directo a su cuarto. <br />
Su día transcurrió con la misma línea de pensamiento y las mismas conclusiones impacientes. Día sin salidas, con pocas charlas; día de nostalgia, recuerdos, cajones viejos abiertos y relojes atrasados; día de clichés, televisión por la tarde, medias grandes y su cara de "no se qué"; día único capaz de hacerle pensar en todos los demás días; día ineludible contra al que tendrá que volver a jugar . <br />
<br />
Día domingo.Por sobre todas sus cosas, curiosamente bienvenido.<br />
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Bonjour!</span></b>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7373894671817780507.post-8642917554549989852010-08-25T08:09:00.000-07:002011-01-04T06:39:54.942-08:00A modo de<div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span style="font-size: small;">Vivir y sentir pisando el suelo del Tiempo. A veces con ganas de destruirlo, otras con ganas de que dure para siempre. Qué extraño puede llegar a resultar adentrarse en lo que nos acompaña día tras día. Hace años pensaba que era inútil, que ser regulado por una suerte de invención humana era delegar mi destino a los caprichos de algunos. Me equivoqué o mejor dicho, hoy pienso diferente. </span></b></div><div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span style="font-size: small;">El Tiempo, bienaventurado él, nos regala el Recuerdo y ¿qué nos queda de nuestro ayer más que recuerdos? Sean estos agradables o no. El día a día acelera cada vez más al punto que es probable que muchos momentos no sean propiamente admirados; nuestros recuerdos entonces se activan dándonos la certeza de estar viviendo por la simple razón de hacernos recordar que el día anterior estuvimos sintiendo. </span></b></div><div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b><span style="font-size: small;"> El Tiempo, eterno atleta, como si tuviéramos poco con los recuerdos, pone en nuestras manos la posibilidad de imaginar, de ir más allá de lo que él puede llegar (¿o es que el tiempo es algo ya terminado?) y poner sobre la mesa un paseo por París, un hogar en Barcelona, una vida en las montañas... </span></b><b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> </span></span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjgA2gmRsLwfQcDZtaLcT0bJWGKplTI3ET_bhXx7evtfTFdJpobOc9yECm5rwpezPjLCWP9ZDakquMX292dLw4Tq8fNx2MAZ0-Av6f6J4X3ctf0kB9kcO2mAN7Kib1iZIEdaRWAnPAYHEo/s1600/Dia_y_noche.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjgA2gmRsLwfQcDZtaLcT0bJWGKplTI3ET_bhXx7evtfTFdJpobOc9yECm5rwpezPjLCWP9ZDakquMX292dLw4Tq8fNx2MAZ0-Av6f6J4X3ctf0kB9kcO2mAN7Kib1iZIEdaRWAnPAYHEo/s320/Dia_y_noche.jpg" width="320" /></a></div><b><span style="font-family: 'Trebuchet MS';">Claro está que tanto para imaginar como para recordar, el Tiempo no es indispensable pero de todas formas lo defiendo porque simplemente me gustan las mañanas frescas de sol por la ventana, las tardes que tardan en llegar a anochecer y las noches de estrellas tiritando. Bienvenido compañero, aquí estoy dispuesto a navegar en tus aguas impredecibles y, de ser necesario, también me dispongo a naufragar e intentar hacer pie para poder mañana recordar que un día pensé que no te iba a ver más. De esto se trata: adrenalínica sensación de querer jugársela. Enfrentar la incertidumbre pero sintiéndose respaldado por una valija de tantos años como los que uno tiene; lleno de mañanas y de ayeres que nos recuerdan qué estamos dispuestos a hacer, por qué y por quién al mismo tiempo que nos revela quiénes somos aquí y ahora y que de alguna manera mágica también nos despreocupa, convenciéndonos de que hay por sobre todas las cosas tiempo de sobra para vivir.</span></b><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><o:p></o:p></span>Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/09831326188595828864noreply@blogger.com1